<?xml version="1.0" encoding="windows-1251"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink">
 <description>
  <title-info>
   <genre>prose_contemporary</genre>
   <author>
    <first-name>Галина</first-name>
    <last-name>Полынская</last-name>
   </author>
   <book-title>Идеал</book-title>
   <date></date>
   <lang>ru</lang>
   <src-lang>ru</src-lang>
   <sequence name="Рассказы"/>
  </title-info>
  <document-info>
   <author>
    <nickname>Stribog</nickname>
   </author>
   <program-used>FictionBook Editor Release 2.6.7</program-used>
   <date value="2018-05-20">20 May 2018</date>
   <id>DEC25D50-6A10-40BA-A9A3-BBD3E5ACBCFB</id>
   <version>1.0</version>
  </document-info>
 </description>
 <body>
  <title>
   <p><strong>Галина Полынская</strong></p>
   <p><strong>ИДЕАЛ</strong></p>
  </title>
  <section>
   <p>Идеальный кот — гипсовый. Идеальный человек — портрет. Идеальная жизнь — кино. Мне никогда не удавалось создать что-либо идеальное, потому как понятие об идеалах так стремительно менялось, что я не успевала привыкнуть к одной форме, толком понять ее содержание, как и то и другое менялось до неузнаваемости.</p>
   <p>Бывает, проснешься с утра с ощущением длинного, почти бесконечного сновидения, не оставившего в памяти никаких образов, кроме размытого синеватого цвета, запаха кофе и ландыша, и ощущения некой смутной тревоги, будто что-то важное упущено. И весь день не понимаешь, где находишься, реальность яркая, солнечная, притушена, сглажена сумеречной дымкой, и струится они, и течет, будто приоткрытой осталась потаенная дверь, отделяющая день от заповедной территории снов. А околосердечное пространство пахнет ландышем и кофе, размытый синеватый цвет покрывает внутренние стенки тела, и все пытаешься вспомнить, понять, что же такое важное упущено, где же главное не замечено?..</p>
   <p>…тронул босые ноги, поспешно влетевший в распахнутое окно приморский ветер, в нем еще чувствуется едва заметная прохлада недавно ушедших черемуховых холодов… Всюду окружают идеальные формы с отвратным содержанием, прекрасное содержимое заключено в уродливый сосуд, должно быть в этом и кроется идеальная гармония?</p>
   <p>Хочешь, я нарисую тебя?</p>
   <cite>
    <text-author>29 мая 2002 г.</text-author>
   </cite>
  </section>
 </body>
</FictionBook>
