<?xml version="1.0" encoding="windows-1251"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0"
  xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink">
  <description>
  <title-info>
   <genre>nonf_biography</genre>
   <author>    
    <first-name>Алексей</first-name>
    <last-name>Кулаковский</last-name>
   </author>
   <book-title>Кружечка малины</book-title>
   <lang>ru</lang>
  </title-info>
  <document-info>
   <author>
    <nickname>rusec</nickname>
    <email>lib_at_rus.ec</email>
   </author>
   <program-used>LibRusEc kit</program-used>
   <date value="2013-06-11">2013-06-11</date>
   <id>Tue Jun 11 18:09:01 2013</id>
   <version>1.0</version>
  </document-info>
 </description>
 <body>
<title><p>Кулаковский Алексей</p>
<p>Кружечка малины</p></title> 
<section>
<p>Алексей Николаевич Кулаковский </p>
<p>Кружечка малины </p>
<p>Рассказ </p>
<p>Перевод с белорусского Эрнеста Ялугина. </p>
<p>Тихо отворяется дверь на веранду... Когда-то надумал я пристроить ее к отцовской хате: небольшенькую, с некрашеным дощатым полом. </p>
<p>...Мне слышится слабое шарканье по полу. Но ненадолго. За невысоким порожком - сенцы и там глиняный дол. Шаги глохнут в глине. </p>
<p>Я знаю, это идет ко мне мать. </p>
<p>- Принесла тебе малинок, - будто оправдываясь, говорит она. - Мытые. </p>
<p>В одной руке ее - голубая кружечка, доверху наполненная свежей малиной. Издалека это можно принять за букет. В другой - можжевеловая кочережка, кривая и сучковатая, однако, верно, весьма сподручная для матери, ибо никакой иной она не пользуется. </p>
<p>Рука с кружечкой дрожит. Я встаю навстречу, чтобы принять этот духовитый дар и поставить на стол, однако мать говорит: </p>
<p>- Ты пиши, пиши... Я сама поставлю. </p>
<p>Потом она садится, цепляет кочережку за подоконник. </p>
<p>- Ты пиши, пиши, - повторяет она. - Я не стану мешать. Посижу немного и пойду себе в ту хату. </p>
<p>"Та хата" - братнина. Она с большой печью в передней половине. Там мать ночует, но иногда лежит и днем. А у меня печки нет, только грубка, всегда холодная и сыроватая. Но мне здесь работается - здесь уютно, одиноко, и окна выходят на выгон, за которым белеют свежие этажи нового города. </p>
<p>- Ешь малинку, - приглашает мать. - Ешь и пиши себе. Может, тебе ясик принести? </p>
<p>Я гляжу на матулю немного растерянно - призабыл за многие годы городской жизни, что такое "ясик", не могу догадаться, для чего он мне. </p>
<p>- Подкладешь под спину, - продолжает мать. - Мягче тебе будет писать... </p>
<p>Вспомнил: так называют наши деревенские маленькую подушечку. Нет, обойдусь. И без нее удобно - стул обит штапелем. Благодарю мать за малину. Сначала смотрю на ягоды, любуюсь, а потом беру одну, аж темную от спелости, смакую. </p>
<p>- Это над сажалкою у нас, - говорит мать, - самые крупные и сочные. </p>
<p>И верно - сочные, тают во рту. </p>
<p>- Ты пиши, - повторяет мать. - Даже и внимания не обращай, что я тут, при тебе. </p>
<p>И не знает матуля: потому и пишу, что она всегда тут, со мной. </p>
<p>1976 </p>
</section>
</body>
</FictionBook>
