<?xml version="1.0" encoding="utf-8"?>
<FictionBook xmlns="http://www.gribuser.ru/xml/fictionbook/2.0" xmlns:l="http://www.w3.org/1999/xlink">
 <description>
  <title-info>
   <genre>sf_humor</genre>
   <author>
    <first-name>Дмитрий</first-name>
    <last-name>Волк</last-name>
   </author>
   <book-title>Пятый пункт</book-title>
   <date></date>
   <lang>ru</lang>
  </title-info>
  <document-info>
   <author>
    <first-name>mike</first-name>
    <last-name></last-name>
   </author>
   <program-used>FictionBook Editor Release 2.6</program-used>
   <date value="2011-11-29">29 ноября 2011</date>
   <id>1D1E79FA-4901-498C-903A-8ECB857BFFED</id>
   <version>1.0</version>
   <history>
    <p>1.0 — mike — создание файла</p>
   </history>
  </document-info>
 </description>
 <body>
  <title>
   <p>Дмитрий Волк</p>
   <p>Пятый пункт</p>
  </title>
  <section>
   <p>…В кабинете начальника отдела Переброски и Легализации Конюшевского В. Н. уже пятнадцать минут тишина отсутствовала, как класс. Соискатель Рабинович не мог остановиться:</p>
   <p>— В кото'ый 'аз?! В кото'ый 'аз я получаю отказ от вашей о'ганизации?! — напирал посетитель, отчаянно жестикулируя. Владислав Николаевич, утомлённо откинувшись на спинку мягкого, обшитого натуральной кожей, чёрного начальственого кресла, молчал, не отрывая грустного взгляда от мятущихся пейсов. — Таки объясните мне, до'огой това'ищ! — продолжал бушевать Лазарь Соломонович. — Почему? — внезапно он умолк. В глазах — печальных, карих — темнела вековая тоска его народа.</p>
   <p>Владислав Николаевич опёрся локтями на стол. Сгорбился. С тяжким вздохом произнёс:</p>
   <p>— Пятый пункт подкачал. — слова упали свинцовыми чушками.</p>
   <p>— Н-но… П-позвольте… — Лазарь Соломонович обомлел. — К-как же так??! Национальность?!! А мои 'одители?</p>
   <p>— Нет, ну что вы… — поморщился начотдела. — Как можно? Понимаем, не вчера родились… И, вообще, мы — интернационалисты.</p>
   <p>— Но… что же тогда!?</p>
   <p>— Давайте посмотрим анкету. И ещё раз ознакомимся со списком требований к соискателю. — Конюшевский поднял помянутую со стола. Развернул. — Так. По первым четырём пунктам… — откашлявшись, зачёл: — Предупредить товарища Сталина — кому, как не вам? С этим — ясно. Замочить Хрущёва… в сортире. — сделав паузу, покосился на явно не блещущую здоровьем и мощью фигуру соискателя, затянутую в потрёпаный лапсердак: — Положим, вы и это сумеете, на крайний случай, убедите его застрелиться. — Рабинович приосанился, выпятил куриную грудь. — Третий… ага, сместить Жукова. Здесь, как сами понимаете, равных не найдётся. Следующий. Изобрести автомат Калашникова… — Лазарь Соломонович немедленно предъявил тубус с чертежами:</p>
   <p>— Таки п'облем не будет, шо ви мне намекаите? — Владислав Николаевич вяло отмахнувшись, пояснил:</p>
   <p>— Пятый! Пятый пункт, товарищ Рабинович.</p>
   <p>— И шо же это за пункт, позвольте-таки осведомиться?! — лицо соискателя приобрело хищно-язвительное выражение.</p>
   <p>— Ну, сами посудите, Лазарь Соломонович! — воскликнул начальник отдела, роняя бумаги на стол. — Каким образом вы сможете перепеть Высоцкого?..</p>
  </section>
 </body>
</FictionBook>
